carte postale

Temps sec d’hiver.
Le vent est froid. Froid mais pas glacé bien qu’il viennes du sud, des sommets blancs que je vois d’ici.
Je traverse en courant la pinède et le plateau un peu pelé avec ces montagnes dans les yeux.
Je regarde la chienne qui casse la fine pellicule de glace pour accéder à l’eau des flaques.
Je cours.
Je cours jusqu'à ce que mes poumons me brûlent.
Essoufflé je m’arrête. Je plonge les doigts dans le blanc d’une plaque de neige, une congère oubliée par le soleil revenu.